Сидя в таверне за липковатым столом, ковыряясь в заказанной курице (как жаль, что она уже мертва! ни крови, ни желчи...) и посасывая пиво, Яхель размышлял о высоком. Точнее, о своём ненаглядном баре. Он прибыл в страну людей сделать одно небольшое дельце, что, собственно, сейчас и праздновал здесь, оставив работу на одного из знакомых. Это ужасно его нервировало, потому что он на все сто знал, что к его возвращению все запасы крови и прочего закончатся, а прибыли будет кот наплакал. Яхель раздражённо стукнул бокалом об стол, достал трубку, откинулся на спинку скамьи и уставился в дверь, покуривая терпкий табак.